Pieces of me

Mientras acomodaba mi ropa me enocontré con el símbolo mismo del pico de mi adolescencia: el piloto amarillo que compré bajo esa lluvia que aquel 22 de febrero desató mis dulces días de neumonía (probablemente de haberlo comprado media hora antes me hubiera ahorrado la agonía que sufrí subsecuentemente, pero la inutilidad de min neuronas en estado 'recital' no son el tema de hoy).
La cuestión es que verlo ahí, tan fluorescente como siempre me hizo pensar en todas esas cosas que no tiro sólo porque a mi me parecen significativas. Y no me refiero a cosas que de verdad puedan resultar no-revoleables sino a todas las porquerías que acumulo porque porque me recuedan algo o porque aunque ya no me acuerdo qué debería recordar viéndolas, hace tanto que las tengo que me da pena deshacerme de ellas.
Son mis cosas y por más de que el departamento de salud ambiental pueda decir lo contrario, no le hacen mal a nadie.
El día que mis herederos se hagan acreedores de mis pertenencias se van a encontrar con un montón de lo que les parecerá basura... y juro que si tiran algo vendré desde el más allá a vengarme.
Si, voy a hacer un fantasma vengativo. Y cuando lo sea quiero mi propio episodio en 'Paranormal State' y una mención en 'Predicciones'.

I've watched you change.

Hate this & I'll love you.

Siento que la mayor razón por la que se extiende cada vez más la brecha espiritual entre algunas personas y yo es que ellos piensan que las palabras que un centroamericano escribió cuando probablemente estaba en una situación de estufacientes pueden llegar a ser románticas.
En mi cerebro el romance y Arjona no se relacionan para nada.
Gracias a Dios.

Don't try this at home

Love, actually.

Los quiero tanto, los he querido desde siempre pero esta lejanía me unió mucho más a sus pequeños y negros corazoncitos. Tanto, tanto, tanto que me banco tantas por ustedes. Demasiado y lo suficiente para seguirlos a todas partes incluso cuando van a no estar en los VMA's. Si, estoy viendo los premios porque albergo muy dentro mio la remota esperanza de que aparezcan de repente para darme la gran alegría que estoy esperando desde hace 4 años.
 O sea, 4 años de pensar en lo próximo y ahora siento que lo próximo está tan poetícamente cerca y lejos a la vez que  nada poéticamente les digo:

ME TIENEN HARTA CON LOS MENSAJES SECRETOS.
DEJEN DE JUGAR, FUCKERS.

Gracias por llamar y ante cualquier duda consulten a su médico.

Restless Heart Syndrome

Hay veces en las que pienso que mientras los demás crecen yo sólo voy envejeciendo. Lo que no está mal, aunque puede que los números empiecen a incomodarme.
No le veo el punto a todo esto, mucho menos la gracia.
Hay algo que me estoy perdiendo por vivir mentalmente en el país de la maravillas. De todos modos, me cuesta mucho bajar de la palmera y enfrentar los molinos. Es más lindo pensar que son gigantes y que los cuentos que leo son la realidad, al menos la de alguien más, que en algún lugar del mi mundo imaginario podría ser yo.
Estoy convencida de que si hubiera poseído una vida normal, o lo que los demás tienen, me hubiera privado de conocer Castle Rock, Hogwarts, la Rue Royale e incluso Forks. Saber que hay algo más ahí, que es posible encontrar tesoros que mucha gente ni imagina, me hace dudar sobre si cambiaría mis historias por la gente real; y podría jurar que no conozco a nadie que cambiaría su normalidad por alguien como yo que se ríe cuando Dolores Clairborne hable de esa ciudad donde no vive nadie desde hace mucho tiempo.
Supongo que parte de crecer significa abandonar la anormalidad, ponerme el traje de lawyer wannabe y dejar atrás las ensoñaciones de cabeza de chorlito, pero a mi hablame de las rosas de Tuxedo Max y te voy a entender, ahora y con suerte, siempre, sino no te gastes porque mientras vos están pensando en cómo escaparte de esta aburrida clase, yo estoy en un lugar mejor, pensando en las educadas polite remarks de los martes mientras miro el techo.
All in all, no le veo el punto a convertirme en lo que ustedes son, patéticos intentos de futuros sacapresos.
Yo tengo mi mundo, y  ustedes no están invitados.

Time is running out

Puedo jurar que esos numeritos se mueven distinto a como corrían ayer.


Aunque puede ser que sólo me parezca que pasan más lento porque de tanto verlos ya no veo bien. Quiero canciones, no más estática ni pizzarones escritos ni más Na sobre Na sobre más Na's fotografiados. Denme algo, lo que sea. Más adelante tendremos tiempo para discutir si si o si no, pero por ahora me banco la que venga. Si decidieron empezar a hacer Hip Hop, hoy los banco. Si se volcaron a la música cristiana, hoy los banco... pero necesito saber qué es eso por lo que esperamos tanto.

No hagan que yo me canse de esperar porque se pudre todo y ni Grissom será capáz de encontara sus cadáveres.
 
Sos muy lindo pero me da igual lo que te esté pasando. Ya me salvaron, ahora no me hundan, please.

Gracias y vuelvan pronto.